Capítulo 7, Acto III de «Mi hija y la ópera»
Final del Capítulo 7, Acto III, de Mi hija y la ópera:
«Los años han
transcurrido inexorables desde entonces, la profundidad del mar que puedo
avistar desde el balcón de casa me ha evocado miles de remembranzas con la
misma sintonía con que las olas rompen con las rocas. De los más remotos recuerdos,
en la suntuosa casa de Cartagena, pasando a mi primer día de Colegio en Calasparra,
de aquel beso con Antonio, y la inevitable melancolía que me originaba la
reminiscencia de Isabel, con el momento más dulce de todos los imaginables,
cuando en la intimidad de la habitación neoyorquina me obsequió con la mirada
de mayor frenesí que unos ojos pueden proyectar. Me acordaba a menudo de
Andrew, el progenitor de mi hijo, que seguiría tocando el piano en su local de
Manhattan ignorando que un ser que llevaba sus genes crecía en un lugar que no
sabría ubicar en un mapamundi.
Pero mis memorias más nostálgicas tenían a mi padre como protagonista, su singular personalidad, de sus largas historias que ingeniaba para infundirme sentimientos como miedo, tristeza, alegría, etcétera; y de cómo procuraba convencerme de que toda acción tiene su eco en la eternidad. Él disfrutaría contemplando el paisaje que yo diviso cada día, y admirar la infinitud del mar mezclándose con el cielo. Nunca me olvidaré de aquel precioso sueño, junto a la playa, donde aparecía mi madre a darle la bienvenida, justo en el instante en que él me dejó. Aquello debía significar algo y lo he descifrado ahora.»
«Los años han
transcurrido inexorables desde entonces, la profundidad del mar que puedo
avistar desde el balcón de casa me ha evocado miles de remembranzas con la
misma sintonía con que las olas rompen con las rocas. De los más remotos recuerdos,
en la suntuosa casa de Cartagena, pasando a mi primer día de Colegio en Calasparra,
de aquel beso con Antonio, y la inevitable melancolía que me originaba la
reminiscencia de Isabel, con el momento más dulce de todos los imaginables,
cuando en la intimidad de la habitación neoyorquina me obsequió con la mirada
de mayor frenesí que unos ojos pueden proyectar. Me acordaba a menudo de
Andrew, el progenitor de mi hijo, que seguiría tocando el piano en su local de
Manhattan ignorando que un ser que llevaba sus genes crecía en un lugar que no
sabría ubicar en un mapamundi.Pero mis memorias más nostálgicas tenían a mi padre como protagonista, su singular personalidad, de sus largas historias que ingeniaba para infundirme sentimientos como miedo, tristeza, alegría, etcétera; y de cómo procuraba convencerme de que toda acción tiene su eco en la eternidad. Él disfrutaría contemplando el paisaje que yo diviso cada día, y admirar la infinitud del mar mezclándose con el cielo. Nunca me olvidaré de aquel precioso sueño, junto a la playa, donde aparecía mi madre a darle la bienvenida, justo en el instante en que él me dejó. Aquello debía significar algo y lo he descifrado ahora.»
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